?

Log in

No account? Create an account

New wave

Journal Info

питер
Name
masha F

View

Navigation

Skipped Back 10

September 29th, 2008

тонкости

Share
питер
недавно в тюли запуталась бабочка. она билась и запутывалась сильнее. я хотела поймать ее и выпустить в окно. как только мои ладони сомкнулись, она затрепетала и тонким крылом порезала мой палец. Но не сжала сильнее руки, а открыла окно и разжала кулак прямо в голубое небо.
Бабочка не улетала, она замерла на моей коже и ветер трепетал ее крыло. Я просила ее лететь дальше в зелено-коричневый мир внизу, но лишь тоньше становились ее ножки, проникая глубже в мою кожу. и было как будто бы больно, а на самом деле, неожиданно нежно стала в этот момент я близка к ней. и вот уже вечность, почти не дыша, я держала ладонь, на которой дрожали тонким шелком разноцветные крылья. и сама становилась я легче и свободнее, но привязаны мы были друг к другу и не смели пошевелиться. а по небу летели облака... и капли крови скользили по руке


такие тонкие чувства
такие прекраные минуты в глазах
не счастлива... но где-то на грани
уже совсем немного

July 2nd, 2008

(no subject)

Share
питер
сегодня снилась бабушка. сильная, еще из тех времен, когда я щенком глупым была. очень добрая. какие восхитительные розы она выращивала на дачи и каких разных аспирантов она выращивала дома. Наверное, и правда, так, как она меня никто и никогда не любил и не принимал. безоговорочно. но она показала, как это может быть.
ни шагу назад

Вспоминаю, как перестала писать. когда она ушла. Какие нескладные стихи я тогда писала, но она улыбалась, садилась поудобнее и слушала через себя. а потом держала паузу и давала свои рецензии. конечно, она специализировалась на детской психологии, и многое во мне было воспитано ею. Но факт, я как медом намазанная после ее внимания, бежала писать еще и еще. Тогда у меня были целые тетради.последние стихи я читала ей в больнице и она приходила в сознание.

Потом я пришла к выводу, что меня перехвалили в детстве... и поэтому я ленюсь, дописывать, дорисовывать... но похвала осталась в том времени, когда небо было такое голубое, а звуки гораздо громче.
всё прекратилось с ней. родителям нравилось, когда я сочиняла что-то для них на праздник. но читать я им не любила, да и они в меня не очень верили. сколько лет мне пришлось отдать экономике, чтобы доказать, что это не моё...

ее не стало. и однажды я завела первый электронный дневник. как-то без задних мыслей, только с передним намерением. и нетти привела ко мне человека, который научил меня слушать себя, который вдохновлял и говорил - пиши, или Вот в этом есть настроение. Или тут, мне кажется, есть что-то еще, что ты не нашла. Он давал мне пространство, а я хотела его радовать и скользила по темноте внутри в поисках новых смыслов. Я никогда его не видела, единственное, что я знала - он диджей на каком-то не супер известном радио в питере, ему 32 и у него для каждой минуты есть своя музыка. Он никогда не выкладывал своей фотографии, только силуэт на синем фоне. Человек Индиго был самым близким и самым далеким. Он появился через три месяца после ее смерти. и был рядом полтора года

полтора года бесконечных зарисовок, очерков и настроений.
А потом источник иссяк. Люди, которые были ближе закрыли его большой пробкой. Им нужна была я - хорошая дочь, сочувствующая подруга, красивая и удобная девушка. Такая, в которой нет места для отступления. для лирики. и этого добилась я сама. еще полтора года земляных работ, закапывала и затаптывала неосознанно, просто, чтобы подходить под образ. воспитывала в себе смирение и терпение. но терпение иссякло, топнуло ножкой и закрыла все ходы назад. Грубо, наверное.

Когда всё закончилось, появился этот дневник.
Верный. Внимательный.Со своими глазами и ушами. Вдохновляющий.

Я раньше считала, что поощрение и поддержка только балуют, но без них становится совсем тихо.
А я всегда неоднозначно относилась к тишине.
поэтому теперь у меня новый девиз - баловать себя. и уходить, когда не поддерживают и не верят, как и сказала сегодня ночью бабуля.

July 1st, 2008

любовь

Share
питер
- Почему-то не любится...
- Наверное, это потому, что любовь делает тебя беззащитным. Вот и
ненавидишь людей, потому что ты перед ними весь как на ладони, такой как
есть. Ведь только так и можно. Ведь если любишь, то не просто любишь, а
ЛЮБИШЬ!!!- с массой восклицательных знаков..

написала девочка с чистыми глазами и своим собственным ритмом. побольше бы таких... вдохновляющих, а не ...

и с каких пор ты боишься видеть себя такой слабой и нежной. и в сторону прячешь глаза. и что-то перебираешь в пальцах?.. сюрпрайзед

в Бегущей с волками говорится о том, что творчество - это безмерная любовь к чему-то/кому-то, которая течет рекой и вырывается из под земли в сладкий источник акта. то есть любое творчество есть любовь.
А в экспрессивной человекоцентрированной психотерапии Натали Роджерс между творческим актом и терапией стоит знак тождества. Любовь лечит. Только сначала раздевает догола и чуть дальше. Любой психоанализ для проработки чувств так же сперва их обнажает, заставляет погрузиться в эмоциональное болото и найти источник загрязнения.

самое сложное для многих не пройти это состояние, а сделать первый шаг во тьму. сбросить с себя оковы оговорок и пройти чуть глубже. "Любить так будто вам никогда не причиняли боль"...
потерять, чтобы найти, проиграть, чтобы понять, что в победе не нуждаешься.

Быть уязвимой... когда вокруг мир привык к тому, что сильная и самодостаточная.
как по радуге и красочно, и иллюзорно. без лишних мыслей, не краснея, не получается. то ли не привыкла... то ли отвыкла... то ли не хочу. как будто пишу, пишу что-то, а показать кому-то стесняюсь.

. но однажды, за запятой отговорок появится точка. бессловесная и угрюмая, неоспоримая, когда уже ничего не скажешь. когда уже ни о чем не посмеешься. когда от карусели бессмыслицы затошнит, и придет момент раздела территорий и частных тайн. но не у меня, я всё еще верю, что будет иначе.

понять, увидеть и лизнуть языком это что-то большое и пульсирующее, где-то за ребрами, под самым черным и мягким, под слоем забытых снов и грозных чувств, под НАДО и ХОЧУ, и может быть даже под кроватью. не всегда ощущаю, а в последнее время очень часто отвлекаюсь на болото страхов и невысказанных сомнений, но закрываю глаза и чувствую, что там дышит и течет река моей любви.
и в этом бурном подземном потоке - неисчерпаемые возможности преображения.
она бьётся и просит - пейте из меня, а то я когда-нибудь высохну и всё вокруг погибнет, а ты останешься каменной и неповоротливой, одной и той же многие-многие годы.
Tags:

June 30th, 2008

клара

Share
питер
Девочка с черными глазами остановилась у кресла, в котором я сидела, ее маленькие пальчики крепко сжали мою руку.
what is your name?
maria
черные ресницы не вздрагивали, зрачки оставались неподвижны. ей было лет 5 не больше.
and your?
clara
она опустилась на колени и каштановые пряди упали на лоб. глазки сузились, а верхняя губа поднялась, обнажив молочные зубы. Пригнув голову к самой груди, она, не отрывая от меня глаз, издала долгий шипящий звук, при этом ее маленькие ноготочки еще сильнее впились в моё запястье. я не шевелилась.

она резко встала, наклонила голову набок и лизнула меня в ухо.
ни тени улыбки, она убежала. девочка по имени клара.

это был мой 15й день рождения.

но ее взгляд я помню до сих пор, а иногда вижу его в своих снах. часто дети с этим взглядом чему-то учат меня во сне или объясняют вещи, над которыми я долго думала, или просто берут за руку и показывают то, что я боялась или не догадывалась увидеть сама.

оснах

Share
питер
Давно не было осов-(

а в последнее время вообще сны стали терроризировать неприятные сюжеты и один и тот же образ.
кое-как отмахиваюсь, как от назойливой мухи, и когда это происходит в пред или предпред последних снах, то отлично слетаю на другие темы....сбегаю в общем-то...а когда последний, или единственный из застрявших в памяти за ночь, то затягивает. просыпаюсь с негативом.

думала, о том, что меня это просто морочит, но во-первых, морочить меня это начинает именно после снов, а во-вторых, после ванны или душа холодного всё встаёт на круги своя. однако факт остаётся фактом, за последний месяц ночи пять или шесть раз ночи заканчивались так не гостеприимно, что день скисал, не начавшись.

Это недопустимо, надо с этим что-то делать.

June 27th, 2008

люди уходят

Share
питер
ты знаешь, как люди уходят? от них не остаётся ничего, когда они не смеют говорить при жизни. и это НИЧЕГО - бездонная пустота для тех, кто держал их руку с трепетом, для тех кто держался за их пальцы с надеждой, для тех кто не хотел отпускать. Когда люди молчат, когда молчат словами они растворяются без следа. И не будет ни строчки, которую бы выучили наизусть, ни абзаца, за которым бы родился новый смысл. Они уходят, а на самом деле они никогда и не приходили.

Когда люди говорят, когда их сила велика, чтобы признаваться вслух в своих порывах, тогда они остаются. Звоном в сердцах. Бесконечностью в зрачках. Этим ветром смелости, порой не легкой, часто с эхом, иногда из самого дна морского. Когда говорят, становятся ближе. Когда говорят тишиной, когда не отводят глаза.

А часто люди просто растрачивают слова. И это самое трудное. Ведь всё теперь пусто и нечего сказать. И одно самое важное слово перестаёт иметь значение, потому что одновременно оно произносится всем. И то ли стакан всё же не опустел до конца, то ли просто это не стакан, а блюдце с молоком для промокших котят. Произносить такие слова скучно, а может даже смешно и без надобности желания не возникает, а слышать их всё равно что прыгать с разбегу в лягушатник.

а потом люди уходят. те, кто молчал, никогда уже не найдут себя в тех иллюзиях, которые пришлось достраивать.
те, кто говорил, будут звучать новыми оттенками в сердцах, согревая и даря надежду.
а пустота так и останется пустотой.

June 20th, 2008

(no subject)

Share
питер
Гармонию за отказ от ярких взлетов и падений не слишком ли высокая цена?

готова ли я платить такую цену?

May 25th, 2008

(no subject)

Share
питер
В периоды, когда пространство мыслей заполняется чем-то теплым и стабильным, появляется миг, когда оказываешься на уже знакомом тебе участке пути рядом с зеркалом и, остановив руки, чувствуешь напряжение.
В этот момент тишина не поёт на языке колокольчиков, напротив она неровным скрежетом пробирается в самую голову и все громче взывает к сердцу. "Остановись!" кричит она. Не теряй себя в этом. Вылези из под уютного одеяла и не оправдывайся дождём за окном. Не растекайся маслом по поверхности, соберись. Пиши!

Самое страшное - это потерять интерес. К самой себе.

########################################

Шел дождь, и лужи становились все шире. Один из тех самых сонных дней, когда любое занятие дома приобретает новую ценность, а необходимость покинуть прогретое помещение многократно подвергается сомнениям. Уютная Женщина в своей небольшой лиловой кухне перебирала семена цветов, которые хотела посадить в своем маленьком садике. Ее коллекция посуды из гжели уже была вымыта и очищена от тонких намеков пыли, ровным рядом стояли на подоконнике горшочки с зелеными растениями, кружевные салфетки белым снегом лежали на столе, а в чайнике расцветали новой жизнью лепестки роз, добавленные для аромата в чай. Белые мягкие руки поглаживали пакетики с синими колокольчиками, полевыми гвоздиками, мохнатыми шарами астр, душистым горошком, а также бархатцев, васильков и вербен. Коричневые ресницы на секунды прикрывали голубые глаза, а на розовых губах появлялась легкая улыбка. И вот уже всем своим существом она вдыхала ароматы и купалась в красках ее прекрасного цветущего сада, сидя на синей скамейке у куста жасмина. В воздухе мелькали тонкие крылья бабочек, а зелень травы отражала желтизну солнечных лучей. Дорожка, выложенная камушками одинаковой круглой формы, плутала сквозь пестроту соцветий. На молочное лицо ее падала тень от широкой соломенной шляпы с голубой лентой, а на ситце платья она приколола веточку черёмухи.
Раздается скрип калитки и она, немного поворачивая голову, видит его, такого загорелого в летней рубахе и большими руками. Она опустит глаза и проведет ладонью по скамейке рядом с собой. Он подойдет и сядет. Такой сильный, добрый и с такой снежной улыбкой. Она наверняка покраснеет, пусть совсем чуть-чуть, когда он возьмет ее за руку. И обязательно отведет взгляд. Ее глаза, блуждая по саду, остановятся на высокой и стройной березе, которая растет у ее ветреной соседки с тонкими запястьями.
Его зовут Антон, его участок расположен напротив и в основном весь занят домом и яблонями. Прошлым летом он говорил ей о том, как не хватает ему буйства цветов. Она улыбнулась. Как много еще он говорил ей прошлым летом. О ее платье, о белизне и скромности.
Скоро, совсем скоро будет июнь. Белыми пальцами она поднесла чашку с синим узором к губам. И в ушах зазвучал его голос, рассказывающей ей бесконечный истории о долгой и непростой участи одинокого мужчины.

Зазвенел звонок. Немного озадаченная, она поднялась и прошла в прихожую. За дверью стояла соседка.
- Надеюсь не слишком поздно, Алевтина Викторовна. - улыбалась пожилая дама. - Мне тут в почтовый ящик кинули, ошиблись, наверное. Ваше имя стоит. А конверт-то какой красивый. Вот занесла.
- Спасибо, Анастасия Игоревна. - Она немножко улыбнулась, кивнула и, взяв конверт, закрыла дверь, отрезав возможный приступ любопытства.
Блестящими ногтями она аккуратно вскрыла запечатанное письмо.
Из конверта на свет появился белый перламутр открытки.
"Антон и Маргарита рады пригласить Вас на свою свадьбу, которая состоится 14 июня сего года".
И записка: Алечка! Праздновать будем на даче! Обязательно приходите в 5!

Она медленно прошла в свою маленькую лиловую кухню и, открыв окно, вытряхнула в самый темный дождь не успевшие прорасти семена синих колокольчиков, полевых гвоздик, астр, душистого горошка, а также бархатца, васильков и вербен.

14 июня в 5 часов 36 минут гости , прибывшие из города на двух микроавтобусах, широкими жестами разливали спиртное из пластиковых стаканчиков за здоровье молодых. Пахло жареным мясом и черемухой. Калитка приоткрылась и из-под тени дуба, растущего у забора, вышли две фигуры.
- А вот и мои соседушки, - мужчина в рубашке встал.
После поздравлений и знакомств, он со снежной улыбкой повернулся к смуглой женщине с голубыми глазами, одетой в рваные джинсы и белую рубашку.
- А как там ваши васильки, Алечка?
Женщина улыбнулась подошедшей к ним высокой девушке, стройной, как береза со светлыми волнами волос, и ответила, положив руку ей на талию:
- Да что там васильки - сорвал и выкинул. Мы теперь розы выращиваем. Они так преображают!

#########

ммм))) и откуда такое?)

March 26th, 2008

(no subject)

Share
питер
мне попалась как-то в руки книжка, написанная об опыте контакта с зелеными человечками. человек пишет о том, как его похитили. в целом с определенной долей иронии. но самое то, что запомнилось, это когда в конце книге на его вопрос:
- почему именно я?
ему ответили:
- мы увидели свет в твоем окне.
вот так. и никакой избранности. никакого пафоса о предназначении.
и в этом всё.

все мы равны, и никто не равней. просто кто-то забыл погасить свет на кухне

и в этом свобода

“Поиск свободы – это единственная побуждающая сила, которую я знаю. Это свобода улететь внезапно в бесконечность, которая где-то там. Это свобода умереть, исчезнуть навсегда. Это свобода быть подобным пламени свечи, которая остается неугасимой в мире, озаряемом светом миллиардов великолепных звезд, остается неугасимой потому, что никогда не считает себя чем-то большим, чем есть на самом деле, - всего лишь свечой”. (Дон Хуан Матус)

March 22nd, 2008

(no subject)

Share
питер
еще утром мыслями была внутри - на гребне волны - где так тихо сиделось на чуть не додуманном и дышалось чуть недосказанным.
бывает так, что неважно, чем повернется мир в следующую секунду, это когда не пытаешься силой его повернуть в желанном направлении. и ветер в спину и крылья наружу и во снах какие-то новые краски. старые песни о главном.

и дышишь с мыслЁй, как хорошо, что не домечтала о невозможностях разных. в недодуманных скважинах - мир. в опыте "НЕ ДО..." целая жизнь.

но иронично надсмехаясь разворачивает ветер лицом к черным дырам.

спасибо за

спасибо от

и сплошные девятки на спине у человека, который не вызвал ни одной лишней мечты

но часы закрытых ресниц

скоро вернусь

и буду адекватна

только чай допью#)

и допишу стихи...
Powered by LiveJournal.com